Slumber (Anna Weyant, 2020)

Premonición. A un segundo del final anticipas la tragedia. La sueñas. Como un ángel de cenizas. Trastienda siniestra tras las lunas recién limpiadas y el olor de toda una noche de perfume y sábanas nuevas. Madrid: juego de artificio, oasis de pago, espejismo. Pero más allá de las proyecciones, cuando la cruda luz baña al peatón anónimo, al hombre del traje gris que canta Sabina, aparece la verdadera villa. Y entonces todo arde, aunque no te va a dar tiempo a salir corriendo. Ya no habrá más maquillaje mental ni colorete en tus mejillas, estúpido espectador consumista. Ya la vida irá en serio siendo solo cenizas. Y tú en medio de las llamas te das cuenta, o lo sueñas, solo un segundo antes de que la vela haga su función y queme la tela y arda el telón. Todo esto piensas delante de Slumber, 2020. Óleo sobre lino de Anna Weyant.

No escribes sobre el significado del cuadro, de la pretensión o volcán de la pintora sino de lo que despierta en ti esta mañana de otoño madrileña; forma ya parte de tu partitura de símbolos y enlaces culturales y políticos. Sienta bien quedarse contemplando un cuadro una hora, es como el influjo de una droga potente que una vez en la calle no dura mucho tiempo. Se encadenan hermosas ideas que al final son engullidas por la gran mecánica urbana.

Todo arde y no te das cuenta, Madrid. Todo en venta. Tras las niñas bonitas solo hay violencia, objetos y aullido. Pasen y contemplen otros cuadros, las perlas son como bombas de racimo que mancharán de sangre tu rostro. Tras esa sonrisa hay una mujer violada, una sociedad posando frente a la cámara. Ya hueles el humo y te ahoga, ya se apagan las luces del espectáculo, se chamusca tu piel y se preñan tus párpados de lágrimas. Solo queda un segundo y todo arde, todo arte. Quizás no hay nada más bello que desaparecer y ver si al otro lado no reina la mentira. Arde el museo, arde esta sala, arde Slumber y ardes tú.

Slumber de Anna Weyant, 2020