La muerte de Danton

Premonición. A un segundo del final anticipas la tragedia. La sueñas. Como un ángel de cenizas. Trastienda siniestra tras las lunas recién limpiadas y el olor de toda una noche de perfume y sábanas nuevas. Madrid: juego de artificio, oasis de pago, espejismo. Pero más allá de las proyecciones, cuando la cruda luz baña al peatón anónimo, al hombre del traje gris que canta Sabina, aparece la verdadera villa. Y entonces todo arde, aunque no te va a dar tiempo a salir corriendo.

Han pasado más de veinte años y todo sigue igual. Son las 8:11 aquí en los altos del Carmel. Me queda una hora escasa para escribir antes...

El Padre Alberto soltó un sonoro me cago en Dios mientras apartaba de su plato una mosca cojonera. Los presentes en la mesa nos meamos de...

Fue tal la hostia que todavía va gateando, tan solo se dedica a escribir relatos inconexos, desmembrados, jugando con las frases, como si...

Soy los libros a los que vuelvo y la mezcla de las esencias de los escritores que más he leído. Cuando ya se lleva un trecho recorrido,...

Contemplas un cuerpo desnudo frente al mar. Dispuesto a ser desbaratado, desmelenado por la libertad del oleaje que trae otras ideas. Sin...

Era la cicatriz de los que aman desmesuradamente y al final lo acaban pagando, porque vivir a borbotones conlleva una contrapartida, que con

Desde el mirador de Joan Sales tengo Barcelona a mis pies, la contemplo desde las alturas sintiendo el placer de las gaviotas que...

A qué vienen esas cámaras ahora. No graben la antesala de la muerte. Es demasiado obsceno, por Dios. No hemos interesado nunca. Nunca se...

Las horas se dilatan y se comprimen a su antojo tras el volante. Barcelona, hay días en los que tus arterias se expanden haciendo que mi...