La muerte de Danton

He aquí la chispa a la que se refería Hesse, no sé en cuál libro, ahora no recuerdo. La chispa que me hace escribir esta noche con la...

Él se llama como el poeta: Damaso. Ella Ana como cualquier otra Ana, pero no es Anna Karenina, ni Anna Kournikova. Damaso y Ana no se...

Cómo te va la vida, Noah, cómo la tratas. Te sueño ahora con tu bohemia por las calles de Chamartín, hábil junto a la noche para perderte...

“Este cielo azul no es este cielo azul”, algo así decía el poeta manchego Corredor Matheos en uno de sus versos, no sé si alardeando de...

Discurres desenredando el ovillo. El embrollo de los días de la semana -otra vez- amenaza como una trampa, como una plataforma de feria a...

Escribo desde el centro húmedo, suave y trenzado del universo, desde la capital del mundo. La voluntad siempre es un deseo, un forastero...

¿Quién hay en este espacio aglutinador de sonidos? ¿Quién en esta caja de resonancia mental? ¿Quiénes habitamos la esperanza para ver...

Ando buscando la contrafigura de aquellos años, despertando las teclas de mi piano sonante desde el sótano más remoto. Coso el ojo caído...

Un vino me trajo hasta este preciso instante, la marea del presente, un presente hoy más grande, tan grande como un mar que es una casa,...

No voy a masturbarme, solo me lo estoy imaginando sin la mano. No quiero desbordarme, tan solo que me rodeen en círculos de placer de una...